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Garouste Ce matin brille le bouclier d'Apollon, et, dans ma tête, des images de merveilles, comme les signe un certain Garouste, peintre, c'est-à-dire dans des terres de lapis-lazuli et de pourpre, les ombres fantomatiques de portiques et de héros cuirassés -Alexandre appuyé sur la sarisse qui tua Cléitos- traits noirs soulevés par le souffle d'une résurrection. Des sceptres, des emblèmes, évoquent une étiquette pointilleuse dans des cours inconnues, et de grands manteaux les majestueux chambellans. Mais ce qui perdure dans le souvenir ce sont les ors, les rouges, les bleus de pierreries, comme la gloire sang de l'Histoire, celui de l’Idéal la Beauté !
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